A la sombra de las muchachas sin flor (Poemas del amor y del terror) (1973)

I El libro del amor

Paseo por una ciudad Paseo por una ciudad sin orillas miente la tarde espejos despedidas humos que denuncian retornos me deja solo el paso de muchachas alejadas no pronuncian mi nombre no decretan mi muerte entonces regreso a los artesonados pasillos del recuerdo pieles carnes repletas siluetas en sus cueros el ruido de los párpados al cerrarse y tal vez tal vez un grito literario puso nombre al instante en que fui feliz a la sombra siempre a la sombra de las muchachas sin flor.

Hölderlin 71   I   Venenosa paz la de los árboles lentos es posible morir de olvido y perdón el eucalipto huele a invierno la mimosa anochecida amortaja cerca el mar es una red azul llena de muchachas carnales veleros resucitados por el verano los vientos esparcen los eructos de una Europa mediocre y feliz borradas las estelas de los dioses diluidos nos queda el pan y el vino mientras agonizamos   II   Ya se diluyeron los dioses aquellos días en que a su luz la realidad parecía ser propicia ahora el áspero fieltro del horizonte las ruinas de los deseos sus cascotes de ladrillos en perpetuo derribo todo conduce a la mediocre ternura por un desamparo compartido hijos de la ira sin padres suficientes abandonados por el absoluto fugitivos del paraíso desahuciados para la rehabilitación no venderemos el alma al dinero ni a la Historia ¿nos bastará el pan y el vino la entrega sospechosa de otro cuerpo pasajero? o la constante tentación del suicidio esa tenaz insistencia de héroes subempleados.

Quand vous serez bien vieille Cuando seas muy vieja y yo me haya muerto descubrirás una tarde las horas especiales el aroma de los soles ponientes lo profundo oscuro del aire anochecido en las calles sin retorno vagarás eternamente en busca del espejo que devuelve instantes felices –de azul el mar en nuestra carne sol y deseo– ante la muerte del tiempo en el cristal oirás las músicas que nos drogaron los ruidos cotidianos que nos resucitaban deslices de aguas de jabón hacia simas terribles cajas de música postales cerebrales y en el espejo fijo el spot de nuestra vida con dentaduras blancas y pieles doradas jóvenes antiguos felices invencibles mas no dejes que oscurezcan tus ojos y el espejo extinga su realidad y tu deseo porque te verías vieja y solitaria con los ojos dormidos por la angustia el viento que se lleva las hojas de un otoño horroroso cuando seas muy vieja y yo me haya muerto rompe espejos retratos recuerdos ponte bragas de corista diadema de acanto sal desnuda al balcón y méate en el mundo antes que te fusilen las ventanas cerradas.

II Poemas del terror

Es el primo Anselmo Ese jorobado que se mete por la cerradura clava alfileres en mis ojos juega con tus nalgas tus senos se orina en un libro de Mao –parece ser el segundo tomo– se come un faisán lacado eructa y recupera el aire con la mano mientras defeca lenta mansamente sobre tu mousse de chocolate: es el primo Anselmo ¿recuerdas? Cómo no Manolo me había hablado tanto de ti.

Cabezas cortadas Las cabezas cortadas orillean el charco flotan las médulas desleídas y algún ojo murió en adobo la piedad de los chanclos oculta el gozo de los pies llueve y es silencio toda la humedad los caracoles preparan el desembarco de Normandía.

Plaza de Oriente Los partidarios del asesinato encalan con pus el crepúsculo cárdenos cardenales ofician en la frontera al borde del abismo de plata fría como la soledad geográfica y el mundo gira y las estrellas ruedan y los años luz son luminosos los partidarios del asesinato dividen el tiempo en toques de queda el tiempo de silencio es nuestro acantilado más allá la Historia aquí las mantecadas de Astorga y el beso en la nuca.

In memoriam Qué gorda eres Vicky Sánchez inmensa barca hacia atracaderos barra infinita camareros de cartón el mundo una unidad braguetaria descolorida por un tecnicolor sexual rojo y azul viscosilla plexiglás y ligas negras ojeras rouge rodillas y caderas talante caedizo en pozos tan lejanos bestia de cargas y descargas de repente blanda y húmeda sobre el jadeo fingido fugitivo furtivo funcional te apuñalaron de perfil (fue un silbido) y te dejaron en cueros fríos con las venas heladas y el desastre de tus ojos fritos en el techo espejo migados senos pintados por las luces malvadas carnes amalvadas por la muerte.

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