La posesión del humo (1997)

I Días de garrafa

Violeta. Violeta la del Born, oficio sus labores, carrer de Regomir, antes Comerç, antes Aldana (así hasta doce), antecedentes tiene, estado civil charnega (aunque no es cierto y puedo hasta probarlo), valor tres mil, pensión aparte.

Pido al cielo que la casa donde vives caiga sobre ti, ¡rata piojosa! que un matón te abra la cabeza y que tus hijos te coman las entrañas, e incluso así no pagarías, ¡hiena inmunda! Me queda ese consuelo de saber que eres escoria, pura escoria, negra escoria, sólo escoria y que a tu muerte hace tiempo que asistí. Brindo por ella.

Día del Libro ¡Maldita sea, acaba ya! ¡Muévete, vamos! Enciendo un cigarrillo, me acerco a la ventana. ¿Oye tía, no tendrás una papela, algo de goma? En la calle la cosa está animada: el mismo frío, el mismo personal buscándose los cuartos, unos maderos tronchados con un paisa al que obligan, pipa en ristre, a tirarse a la farola. La pava de la tele tranquiliza. Libros, rosas, la importancia del Cervantes (este año se lo han dado a una cubana), el rey sonriendo, como siempre, a la parroquia... Un charnego se acerca a preguntar por el pescado y la Palmira, con el cuento, se lo sube a la pensión. Escucho aplausos. Noches como ésta te abren el estómago.

Los cisnes no funcionan esta noche. Pompeya, la gachí que escupe por sus mellas la leche de cien Cristos, me pide cinco trompos para un chute. El cajero se hace el duro cuando metes la tarjeta. Conoce los tatuajes, los pinchazos, estos morros y no afloja ¡el muy pendón! ¿Le meto fuego?

II La posesión del humo

Holly, la de las horas negras Hoy, querido, me rozan los tacones y la luz se va en lo mejor del polvo. La lluvia muerde un corazón. Mi coño admite tus tarjetas.

Para no caer desde el tercero me agarro como puedo a las barandas. Muerta, muerta, muerta, más que muerta, me dices, ¡fantasmón!, con estas ojerazas, hecha un asco, y tú mientras corriendo como Pernod por mis huesos.

¿Qué les hago? Me flipan los vecinos: mato a sus perros, ardo en sus pensiones y pago los recibos de la luz y del descaro. ¿Qué les da? Eran fiambres cuando vine: muchos pasaron por aquí, llegué a sus huesos. Les dejé, ¿quién se arrepiente?, la rosa negra y el reloj, este reloj: por cien francos de placer, mon cher, nadie da más. Déjalos ir, tú déjalos: ya estaban muertos.

Porque vivir no es atarse la mollera con alambres ni volar cuando más turbia está la noche, sino mirar al cielo, desnudarse, ponerse a andar pa cualquier sitio y calladito estás mejor, corazón mío. Vivir... vivir ¿es que estás ciego?

Me he pasado muchas horas doblada como un perro, agarrada a los lavabos. Ellos, mientras, miraban hacia arriba pa darle precio a este miura. Es barato, ¿por qué no? ¿Dónde está el truco? Irme de aquí, bah, ¡qué bobada!, ¿es que puedes elegir con qué te acuestas?

La noche, cada noche se queda en la alfombrilla, apuro otro gauloise, otro café, me quedo como muerta y me disfruto. Un rayo de sol frota mi espalda como un chico trasnochado y rencoroso. Ésa es la luz que vuelve del festín, la perra luz del día.

III Razón de un cuerpo

No eres la mejor por haber perdido siempre o por perderlo todo. Ni más justa, ni más chachi ni más nada, apréndelo. Si acaso más estúpida y más mema por dejar que esos pringaos se vuelvan de rositas a sus nubes después de ver multiplicado tu coño en los espejos.

In memoriam M. R. ¿Joderte? ¿Para qué? Eres ya un muerto, una piltrafa y tú lo sabes. ¿Si quiero más? No, no quiero más, estoy cascada. Hablabas de la muerte de los dos, pero cariño, yo estoy viva, podrida pero viva, el muerto lo eres tú y así le sirvas de papeo a sus caniches.

Extranjera, ya, como los cuervos, como esos chuchos que duermen en los puentes. Para follar cualquiera es buena, Mademoiselle, con tener el culo a punto vas que flipas: lo dejas entallado entre las vías y a esperar, esperar que pasen talgos.

Hoy parece usado el mar, como la estampa que guardo en el bolsillo, usados esos buques que la bruma vuelve muebles, ramas, cuerdas. Mientras las barandas brillen y los niños corran por sus tablas, todo será bueno. Pero es mejor acostumbrarse a las jeringas, al vaivén del oleaje, hasta ver aparecer al barrenero y el mar recobre entonces lo que es suyo.

Te quieren muerta, fiel, hecha unos zorros y se acercan a ti para obtener consuelo pasta o servidumbre. Atraviesan los tabiques y con humos te tantean. Déjalos que paguen y se larguen, que cuenten luego a los demás lo bien que te lo montas. En un negocio que comienza es importante el boca a boca, los detalles.

Hay noches en que llaga la cosa esta del río, lo sientes como sientes que eres joven, te preparas un café y el río sigue y sigue. La noche deja en la ventana una luz calva, un olor a engrudo y sólo queda el río, ese río de peces asustados.

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